父亲的笛声

我的老家在一个叫雾路坑的小山村，那里留存着父亲四十余年的光阴岁月。

雾路坑的清晨总是裹着一层薄纱。

我站在老屋的门槛上，望着山间缭绕的雾气，恍惚间又听见了父亲的笛声。

那声音像一缕轻烟，从记忆深处袅袅升起，穿过岁月的迷雾，在这山坳里轻轻回荡。

父亲是个沉默的人，平日里话不多，可一拿起笛子，整个人就活泛起来。

他的笛子是竹制的，常年摩挲，已经泛着温润的光泽。

每到红白喜事，村里人总会来请父亲去吹奏。

他从不推辞，总是早早地收拾好乐器，踩着露水出门。

记得那年腊月，村东头的王大爷过世。

父亲背着二胡和笛子，踏着积雪去了。

灵堂里，他的《哭皇天》拉得凄婉哀怨，听得满屋子的人抹眼泪。

夜深了，主家留他歇下，他却执意要回。

月光下，他的身影在雪地里拖得老长，肩上扛着的乐器匣子随着脚步一晃一晃的。

夏天的雾路坑格外热闹。

谁家娶媳妇，父亲必定要去吹《百鸟朝凤》。

他的唢呐声一起，整个山沟都沸腾了。

孩子们追着迎亲的队伍跑，新娘子羞红了脸，父亲吹得额头冒汗，却始终带着笑。

那时候我不懂，只觉得热闹。

现在想来，那笑声里藏着多少生活的艰辛。

老屋的墙上还挂着父亲的二胡，琴筒上落了一层薄灰。

我轻轻取下，琴弦已经松了。

窗外的雾气渐渐散去，阳光照进来，落在斑驳的琴身上。

恍惚间，我仿佛又看见父亲坐在门槛上，就着暮色调弦试音。

他的身影与远山融为一体，笛声在山谷间回荡，惊起一群归巢的雀鸟。

雾路坑的夜来得早。

我站在院子里，望着满天星斗。

山风拂过，带来远处隐约的乐声。

不知是谁家在办事，笛声断断续续，却总不及父亲吹得那般动听。

那些年，他就是靠着这一手技艺，撑起了这个家。

如今，他的笛声早已融入这片土地，化作山间的风，林间的雾，永远守护着这个叫雾路坑的小山村。

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